« Voici, je fais toutes choses nouvelles ! » (Apocalypse 21,5)
Il y a des phrases dans la Bible qui brillent, même lorsqu’on les lit à voix basse. « Voici, je fais toutes choses nouvelles ! » – il y a là un souffle d’avenir, une promesse qui ne sonne pas comme un slogan, mais comme la voix de Dieu qui parle au milieu de notre lassitude. Une phrase comme une porte ouverte. Pas : « Reprends-toi. » Pas : « Allez, vas-y. » Mais : « Voici, regarde, observe. » Fais une pause. Laisse-toi interrompre par une réalité plus grande que ce que tu crois possible pour l’instant.
Et puis : « Je fais ». Pas vous. Pas nous. Pas nous en tant que communauté qui se maintient à flot grâce à ses résolutions et à sa discipline. Mais Dieu. Un verbe divin qui n’est ni agité, ni idéologique, mais créatif. Dieu n’est pas seulement l’origine, mais aussi le présent ; non seulement le commencement, mais aussi un mouvement continu. Le Dieu de la Bible n’est pas un directeur de musée qui conserve ce qui a fait ses preuves. Il est celui qui suscite la vie, là où elle est ensevelie, et l’espérance, là où on l’avait depuis longtemps abandonnée.
« Je fais toutes choses nouvelles. » Cela semble être un programme ambitieux. Et en effet, cette phrase s’inscrit dans un contexte plus large : Apocalypse 21 est une fenêtre sur la nouvelle création – la vision de nouveaux cieux et d’une nouvelle terre, de la fin des larmes, de la mort qui n’existera plus. C’est l’horizon de l’accomplissement. Mais c’est peut-être justement cela qui est réconfortant : cet avenir n’est pas seulement une fin en soi, mais un présent en devenir. Comme une lumière qui, dès le matin, illumine déjà la nuit.
La nouveauté ne suscite pas seulement un nouvel élan, mais aussi de la peur
Soyons honnêtes, « la nouveauté » ne suscite pas seulement un nouvel élan. Elle peut aussi être source d’inquiétude. Car nouveau signifie : différent. Et différent signifie perte de ses habitudes, de sa sécurité et de son contrôle. Nous vivons dans une époque où beaucoup de personnes – pas seulement « les autres », mais nous-mêmes – aspirent à ce qui leur est familier. À un retour en arrière. D’une version du monde qui était plus claire, plus ordonnée, plus simple. Et oui : les slogans qui promettent un « retour à la normale » touchent une corde sensible, et pas seulement aux États-Unis, car ils répondent à notre désir profond que les changements ne soient pas trop importants.
C’est peut-être là une tâche spirituelle sous-estimée de ce début d’année : réapprendre ce que signifie « nouveauté ». Toute nouveauté n’est pas synonyme de renouveau. Certaines choses qui se qualifient de nouvelles ne sont qu’un emballage brillant pour de vieux mécanismes : pouvoir, peur, exclusion. Et certaines choses qualifiées de « traditionnelles » sont en réalité une projection, une image nostalgique qui n’a jamais existé, mais qui a un effet réconfortant. Nous sommes étonnamment doués pour nous faire une image idéalisée du passé.
La promesse de Dieu « Je fais toutes choses nouvelles » va à l’encontre de cela. Elle ne dit pas : « Retour ». Elle ne dit pas non plus : « En avant à tout prix ». Elle dit :« Choses nouvelles ». Et ces choses nouvelles ne sont pas que de simples innovations, d’autres mises à jour ou de banals coups de peinture. C’est une nouvelle création qui trouve son essence dans le Royaume de Dieu.
La peur de la guerre – et la vie dans l’incertitude
Peut-être entendons-nous ce verset avec autant d’acuité cette année parce que notre présent est difficile. En Europe, la crainte d’une extension de la guerre s’est amplifiée – non seulement dans les gros titres, mais aussi dans les conversations, sous forme de bruit de fond, comme une inquiétude lancinante. En décembre 2025, le secrétaire général de l’OTAN a averti que l’Europe devait se préparer au risque d’une guerre et ne pas sous-estimer la menace représentée par la Russie.
Dans le même temps, l’UE s’efforce de soutenir financièrement et militairement l’Ukraine, notamment avec un important programme de prêts, car la guerre est depuis longtemps devenue une guerre d’usure des ressources et d’endurance.
Et, au cœur de tout cela : la tristesse. Les Ukrainiennes et les ukrainiens, qui vivent depuis des années avec le deuil, la peur, le froid et le déchirement, portent un fardeau qui, en Occident, n’est souvent perçu que comme une « inquiétude ». En décembre 2025, l’Observatoire des droits de l’homme des Nations unies en Ukraine a de nouveau mis en garde contre les attaques des infrastructures énergétiques, qui mettent en danger les civils, en particulier l’hiver.
De telles phrases ont du poids : elles sont sobres, mais elles décrivent à quel point l’avenir peut soudainement redevenir menaçant.
Et puis vient ce verset qui dit : « Voici, je fais toutes choses nouvelles. » Non pas comme une consolation facile, mais plutôt comme une bougie qui ne prétend pas que la nuit est déjà terminée, mais qui montre que la nuit n’aura pas le dernier mot.
Terreur et persécution : quand la vie est menacée à cause de ses croyances
Le mot « nouveauté » est difficile à prononcer lorsque nous regardons les endroits où les êtres humains ont aujourd’hui non seulement peur du changement, mais craignent aussi parfois pour leur vie à cause de leurs croyances.
Dans le nord du Mozambique, dans la province de Cabo Delgado, les attaques des milices islamistes s’intensifient depuis des années. En novembre 2025, les organismes internationaux ont fait état d’une nouvelle vague de violence et de déplacements massifs de population. 23
En République démocratique du Congo, une attaque contre une église catholique à Komanda (Ituri) a fait de nombreuses victimes en 2025. Et au Nigeria, les attaques contre les églises et les enlèvements de fidèles continuent d’être une réalité. Selon Reuters, 13 membres d’une Église ont été enlevés lors d’une attaque dans l’État de Kogi en décembre 2025.
Il ne s’agit pas simplement de « conflits lointains ». Ce sont des lieux où l’appartenance – religieuse, ethnique, politique – devient un danger. Où les êtres humains ne discutent plus, mais fuient. Où les familles ne font plus de projets, mais survivent.
Et pourtant, c’est précisément là que la promesse biblique n’est pas cynique, mais radicale. Car Apocalypse 21 n’est pas un texte destiné à ceux qui jouissent d’une sérénité bien confortable. C’est un texte destiné aux communautés opprimées. Il ne dit pas : « Tout ira bien. » Il dit : « Dieu sera là. Dieu habitera. Dieu essuiera. » Et ce faisant, il dit : « Ce qui vous menace aujourd’hui n’est pas définitif. »
Le Royaume de Dieu n’est pas du moralisateur, mais une orientation
Dans une perspective réformée, cela est libérateur. Car le Royaume de Dieu n’est pas un programme moralisateur que nous réalisons à force d’efforts suffisants. C’est la réalité de Dieu qui se fraye un chemin – parfois discrètement, parfois de manière surprenante, souvent à contre-courant de la logique attendue. « Cherchez d’abord le Royaume de Dieu et sa justice » : ce n’est pas un appel à une quête de la performance personnelle, mais une invitation à s’orienter. Non pas : « Soyez enfin meilleurs », mais « Orientez votre cœur vers ce que Dieu accomplit ». Tout comme on tourne une antenne pour capter un signal.
Et qu’est-ce que cette justice ? Ce n’est pas la supériorité morale. Ce n’est pas non plus le sentiment d’être « du bon côté ». La justice de Dieu est celle qui redresse ce qui est courbé, qui fait de la place aux faibles, qui ne minimise pas la culpabilité, mais qui ne bloque pas l’avenir, qui protège la dignité de l’être humain, car Dieu lui-même la lui a accordée. Elle ne vient pas d’abord avec le doigt, mais avec les mains ouvertes.
Peut-être peut-on comprendre ainsi le « toutes choses nouvelles » de Dieu : non pas comme une menace pour l’existant, mais comme une promesse pour ce qui est brisé.
Petite et grande nouveauté
Et maintenant, une question délicate et personnelle : peut-on s’attendre à cela dans sa propre vie, sans être naïf ? Peut-on espérer que quelque chose de nouveau puisse naître dans une relation, dans un cœur fatigué, dans une peur profondément ancrée ?
Oui, mais peut-être pas dans le sens d’un « nouveau départ » rapide. Plutôt dans le sens d’un chemin qui nécessite de la confiance. Car nous savons que la nouveauté peut faire peur. Même un changement positif peut nous effrayer au début, car il dépouille l’ancien de son pouvoir : les stratégies habituelles, les images de soi bien rodées, les rôles familiers.
Le verset nous prend au sérieux en ne disant pas : « Tu dois tout refaire à neuf. » Il dit : « Dieu fait toutes choses nouvelles. » Cela nous soulage. Et cela nous encourage en même temps : si Dieu est celui qui agit, alors mon nouveau départ, aussi petit soit-il, peut aussi être un écho – non pas une démonstration de performance, mais une réponse.
Peut-être que cela ressemble à ceci : que je me laisse interrompre au milieu de mon habitude par un petit « voici ». Que je remarque à quel point je défends parfois l’ancien, non pas parce qu’il était juste, mais parce qu’il m’était familier. Que je découvre où je dis « nouveauté », mais où je veux en réalité dire « plus de moi-même ». Et que je m’oriente alors – sans coup d’éclat – vers la nouveauté de Dieu : une conversation que je ne remets pas à plus tard ; un pas vers la réconciliation, qui ne résout pas tout, mais ouvre une porte ; un courage qui n’est pas tapageur, mais qui se tient.
La nouveauté de Dieu n’est souvent pas glamour. Elle est comme une graine. Comme quelque chose qui agit dans l’ombre. Comme une lumière qui n’éblouit pas, mais qui transforme l’obscurité. C’est peut-être pour cela que le verset commence par « Voici » (Regarde, observe) : parce qu’on la néglige facilement quand on ne cherche que le coup d’éclat.
Au début d’une année, nous ne savons pas ce qui va arriver. Mais nous entendons une parole qui est plus grande que nos prévisions – plus grande que la peur de la guerre, plus grande que la terreur, plus grande que notre nostalgie et notre fatigue : « Voici, je fais toutes choses nouvelles. » Celui qui parle ainsi donne un avenir. Non pas comme une illusion, mais comme une promesse.
Et cela suffit non seulement pour commencer cette année, mais aussi pour l’aborder avec un cœur plus léger, un regard plus alerte et une confiance tranquille : Dieu est déjà à l’œuvre.
Et si vous avez du mal à y croire, peut-être que cette prière vous aidera à vous mettre dans le bon état d’esprit :
Dieu, tu dis : « Voici, je fais toutes choses nouvelles. »
Nous entrons dans cette nouvelle année avec nos espoirs
et avec nos craintes.
Avec nos inquiétudes pour la paix en Europe,
avec notre tristesse face à la guerre et aux souffrances des personnes en Ukraine,
avec notre effroi face au terrorisme et à la violence,
et avec notre prière pour la protection de toutes celles et tous ceux qui sont persécuté-es.
Apprends-nous à regarder sans désespérer.
Donne-nous un cœur qui ne s’endurcit pas
et un courage qui n’a pas besoin d’être tapageur pour porter.
Renouvelle en nous ce qui est fatigué :
notre amour, là où il s’amenuise,
notre patience, là où elle se perd,
notre espérance, là où elle vacille.
Accorde-nous la confiance lorsque la nouveauté nous déstabilise,
et la sagesse lorsque nous nous accrochons à l’ancien uniquement parce qu’il nous est familier.
Que ton règne vienne –
comme une justice qui redresse,
comme une paix qui protège,
comme une miséricorde qui relie.
Et aide-nous à marcher sur des chemins éclairés par ta lumière :
attentifs, clairs et pleins d’humanité.
Dieu de l’avenir,
garde-nous en ta présence –
aujourd’hui et chaque jour de cette année.
Amen.
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